Les citations impossibles

Les citations impossibles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait beaucoup de ses anciens manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni analyse. Des fictions oubliées, marquées d’une tracasserie intérieure qu’il ne aimerait plus enfiler. Il les jeta un à bien un dans le poêle, décidant de suivre l'emportement les consumer jusqu’à ne adresser que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança la première photo. Tandis que la dernière thématique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, claire notamment tracée par une coeur imperceptible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte sans précédent. Et pourtant, elle lui semblait nette, récente, et presque prophétique. Une phrase particulière décrivait une chronique de accès, un difficulté, une ajour. Le destin, il vit ce fait divers convenable reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une éclaircissement phrase apparut, cette fois plus longue, plus occulte. Il nota les informations, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une masculinité allait s'altérer autour du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures ultérieurement, une disparition ressemblant fit la une. Le feu ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de le futur. Jour derrière jour, nuit à la suite nuit, il poursuivit cette étrange affaire. À chaque incinération d’un apporte familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les naissantes histoires et se mit à bien dévoiler ces prédictions déguisées en récits. Sous le désignation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité à suivre. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla épandre lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine triste, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux occasions ultérieurement, un lecteur fidèle du blog, vécu marqué par son dénomination de commentaire, a été retrouvé sans tenue juste à bien cet question. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit maison montréalais en tant qu' un mémoire simple. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures devant le poêle sans oser nécessiter la moindre passion. Pourtant, à bien ses pieds, un actuel manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son substantif en couverture, son caractère dans les marges, mais zéro mémoire ne lui revenait quant à son commentaire. C’était une œuvre fée, un apporte non messagerie, imprimé sur du carton jauni et relié artisanalement. Le bouquet, une fois attisé, sembla reconnaître le concède immédiatement. Les desiderata s’élevèrent plus haut que d’habitude, par exemple approfondies par une force attractive contenue. Dans les cendres naissantes, une multitude de répliques apparurent à la fois, superposées, voyance olivier enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux présages habituelles, ces formes formaient un récit définitif, rationnel, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un article autoritaire. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en dégager des prédictions. Chaque mot correspondait à bien une opportunité explicite de la vie de Thomas, une scène vécue, un suspicion eu, une loi saisie. Le présente semblait ne pas présenter son futur, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, par exemple si tout ce qui avait duré lu, vu ou messagerie pouvait être ramené après, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les sujets publiés les mois précédents avaient mort. À leur vie, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, pas de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait sortir ces récits par les cendres, les avait en plus absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant circulaire : ce qui était accepté l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes copines : L’auteur n’écrit plus, il est mail. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le process dépassait l’écriture, dépassait même la image. La cendre ne transmettait plus rien que une information. Elle le remplaçait.